O que seria pior

De vez em quando observo o verso das caixinhas de cigarro e imagino o que seria pior: perder as minhas pernas, ficar com aquele tubinho na garganta ou saber que meu pulmão está semelhante a um carvão. E dali a pouco tenho a nítida sensação de que o pior mesmo seria acabar a pedra do meu isqueiro numa longa madrugada de inverno sozinho na varanda.